No socialice. Si están todos cagados.

Somos animales. No podemos vivir en soledad. Estamos predispuestos por naturaleza, código genético, gracias a Alá...qué se yo, a vivir con más gente, y necesitarla. Como decía mi profe de sociología Nino Arnoldo: 'un individuo de la especie humana sin socializar, no es humano'. Aunque igual la cosa se extiende a los animalillos. Me acuerdo del arca de Noé.
En fin. No podemos estar solos. Aunque a veces digamos que eso es lo único que queremos, cuando lo tenemos nos sentimos incompletos. Yo conozco a un señor que siempre decía que le gustaba estar solo, y se aislaba. Ahora quedó solo. Y no lo soporta. Siempre queremos lo que no tenemos. Y cuando está nos da lo mismo, lo maltratamos, lo malgastamos y se va. Y cuando se va, lo volvemos a necesitar. Me carga la raza humana wn. Me carga que seamos tan sufridos. Somos todos potenciales mátires, potenciales presos de guerra, potenciales héroes de la patria...no sé. Nos gusta sufrir. Ah, me carga.
La sociabilidad humana es una mierda demasiado compleja para la cabeza de una nena de 18 años como yo. Ni ahí con descubrir el secreto de la vida, ni tampoco los misterios de Lost.
Lo único que quiero es vomitar todas las tonteras que se me pasan por la cabeza. Si usted quiere, lea.
Alguien me puede explicar la existencia de las canciones de amor? Hay de varios tipos. Las 'ay si me ama, nos amamos, la vida es linda y tengo un pony'...tipo Julieta Venegas que puedes escuchar en el auto camino a la playa, en vacaciones de septiembre, donde toda la güeá es linda. Hasta si te caga un pájaro en la cabeza te reís, porque filo 'la wea es natural cachai?'. Bueno. Este tipo de canción es una mierda. ¿por qué? porque atrofia las neuronas. Como todas las otras mamonerías varias que dicen que el amor es eterno y güeá. Como las barbies, las películas de Disney y los cuentos de princesas. Onda, oye loca, no va a llegar ningún güeón a despertarte del sueño profundo después de pelear con dragones y güeás tránfugas. El tipo sólo quiere una mina, no se va a esforzar tanto. Así que sigue durmiendo...tranqui no mas.
También están esas canciones de rudeza y despecho extremo 'Que bueno que te fuiste, me estabai cagando la vida'. Wn. La güeá mentira. Si te estaba cagando tanto la vida lo hubieses mandado al carajo hace rato. Chanta. Onda 'Since you've been gone' de esa gringa de American Idol o 'So yesterday' de la Hillary Duff (no se rían wn...veo tele, qué güeá xD)...dicen...'loco, si estoy bacán ahora que te fuiste. Gracias wn, ahora te amo más porque dejaste de cagarme la vida'. Pff, pura chet.
Otro tipo es el mamón de galán latino...onda sin bandera y cosas así ' no me dejes que me mato, sin ti no soy nada...o si te vas me corto una'. Wn... qué onda...¿te vai a cortar una porque un weon te dejó por otra que las tiene más grandes?...yo que tú me opero y me busco otro mejor. Haha.
En resumen: las canciones de amor sox. mienten y deforman la mente. Si no quiere que sus futuras hijas sean lloronas, ponga puro rock en su casa guacho. Para que le salga ruda y pueda patear traseros já!.
Otra cosa que deforma las mentes y, nos hace socializar como el pico son las películas.
Alguien me puede explicar qué güeá es 'amor sin barreras'...'Lo que el viento se llevó'...'Grease'????? Qué güeá...acaso tenis que dejar de ser decente y convertirte en mini putita vestida de negro y bailar rudamente con sabrosura para que un gil te pesque? Tssssss...no quieren ná wn. Otra wea es 'Cuando Harry conoció a Sally'. Chucha, se nota que es película wn...un discurso así no te lo van a dar porque sí...a menos que te quieran vender la pescá (shiá, una amiga dice eso) pa llevarte al sobre. Otra que se me viene a la cabeza, pensando en Meg Ryan...'You've got e-mail'...tu creís que un loco va a cambiar hasta las putas leyes de mercado y toda su mentalidad por ti...pa que salvís tu negocio y seai japi? Si es así, estai cagá.
Yo creo que por estas cosas...y muchas más socializamos como el pico. Por este tipo de cosas hay embarazos infantiles (ya no son adolescentes wn), matrimonios frustrados, infidelidades y hasta guerras. Por estas güeás existe Pasiones.
Creo que la respuesta a todas mis jodidas dudas es que el ser humano está cagao genéticamente de la cabeza. Quizás sea culpa de los malditos de Adán y Eva que nos cagaron con el paraíso. O culpa de Bush. Ultimamente tiene la culpa de todo.
El bicho humano, en su locura, necesita la fantasía para ser feliz. Creer que si existe el weon perfecto o la weona perfecta. Que los finales felices están a la vuelta de la esquina. No sé.
Ya no estoy comprando nada de eso. Chet. Te odio Disney. Nuna debí haber sabido de ti.

ENTRE CHICAS SUPER PODEROSAS Y VENDEPATRIAS

Era la una de la tarde y en el Hospital Militar y sus alrededores comenzaba a subir la temperatura. Gente que podría ser padre de mis padres saltaba con carteles con la imagen del señor infartado. Palabras como ‘inmortal’, frases como ‘fuerza mi general’, ‘estamos contigo mi general’ invadían la decena de carteles que movían los abuelitos. Más tarde (y para mi sorpresa) comenzaron a llegar jóvenes, así como usted que está leyendo. Niñas con jumpers, faldas y mochilas de colores acompañaban a sus madres y gritaban consignas junto a ellas.

Frente a este ‘pintoresco’ cuadro se encontraban los colegas, já. Camarógrafos que se atropellaban unos a otros para conseguir la mejor imagen. Al caminar entre ellos distinguí algunos acentos. Unos más caribeños que otros. Entendible dada la ‘contigencia e importancia del asunto’ ¿no? Cables, cámaras y camionetas con antenas gigantescas adornaban la entrada de Avenida Vitacura. Está de más decir que las estatuas verdes sudaban la gota gorda ‘resguardando el orden público’.

Entre bocinazos simpatizantes y griterío opositor logré cruzar la calle hasta llegar a la Iglesia Castrense. Más cámaras, cables y periodistas varios pegándose codazos. Ahí me encontré con un fotógrafo amigo (qué barza). Mientras conversaba con el simpático caballero, el telón de fondo se ponía cada vez más complicado.

Comenzaban a llegar jóvenes con poleras rojas, parches del Ché y carteles como ‘anda a cambiarte los pañales’, ‘adiós general’ y una bandera chilena con un escrito en el centro que, lamentablemente, no puede ser reproducido por este medio o si no me censuran. En fin, mucho cartel, mucho grito, mucho calor. Ahí fue cuando empezó a quedar la escoba. Enfrentamientos entre los jóvenes y los súper abuelitos defensores se multiplicaban como hámsters.

Pero eso no fue todo. Ahora viene lo bueno. La entrada triunfal de las ‘Chicas súper poderosas defensoras del tata con bastón y guanaco incluído’. Las señoras parecían vietnamitas gritando en no se qué idioma dado el fervor…si llegaban a tiritar. Además, hicieron algo que me impactó: parecían guanacos, de esos con los que se hacen chalecos, escupiendo a todo joven ‘combativo y al choque’ que se les cruzara por delante. Yo ahí escondida detrás de los gorilas con cámaras moría del susto, mientras mis amigas ‘combativas y al choque’ gritaban cosas como ‘ pinocho tiene SIDA carolín, pinocho tiene SIDA carolín, se lo pegó Lavin, carolín cacaoleolao…’ y otras cosas chistosas.

Eso también descubrí hoy: no entiendo cómo la publicidad nacional es tan penca si existen jóvenes llenos de ideas, capaces de inventar consignas tan graciosas que hasta los pacos se reían. Debe ser la falta de oportunidades, já. Pero ese es otro tema.



‘Ya po’ deténganlas por desórdenes graves’

Cuando lograron despegar a las Bellotas, Bombones y Burbujas de los Ché, estas se fueron escoltadas por los monigotes de verde (que estaban bien rojitos ya a esta altura) a sus aposentos, es decir, al frente del Hospital de la Milicia.

En esos momentos, entró al acto Pavelic Jofré, un amigazo que me hice por ahí, já (ando bien barza hoy). En fin, Pavelic, fotógrafo para Indymedia, que en un tono amigable le dice a un amigui paco: ‘¿Y por qué a ellas no las detienen por desórdenes graves?’, dado que las defensoras del viejito corrieron más de una cuadra para violentar a los nenes del ‘ni perdón, ni olvido’. A lo que el amigo carabinero respondió con una verborrea del porte de la papada de Don Franci.

Mientras esto sucedía en la esquina norte de 11 de septiembre con Los Leones, en la vereda sur los chiquillos seguían cantando felices de la vida, mientras el Gope (shananana nananana: música de tiburón) jugaba a la ronda alrededor de ellos, con canciones de Mazapán incluídas. Es que con todo el trajín y el medio ‘show de las masas’ algún detenido tendrían que haber tenido. Pero no. Já. Había demasiada gente entre protestantes, camarógrafos, periodistas y sapos como para discriminar a quién podían llevarse en cana. Sanos y salvos todos, luego de variados gritos de improperios y muestras de ‘cariño’ hacia los paquitos amigos, calabaza, calabaza. Para la casa todos. En mi caso, para la universidad. Había prueba.

Pero este no era el final. Tal vez sí, pero sólo de un lado. Mientras escribo esto, miro la tele que está frente a mi, y todavía están los fans de Pinochet agolpados en el frontis del hospital.

Pero el tata no es tan malo, deberíamos darle un premio, aunque sea el frambuesa. Gracias a él tenemos noticiarios que no se llenan de fútbol y robos todo el tiempo, tenemos la oportuna Constitución, nos conocen en todo el mundo, si hasta una corresponsal de Al Jazeerah estaba parada frente al hospital. Tenemos la LOCE, es decir, paro, toma, guanaco, piedras, lacrimógena, un septiembre a la luz de las velas y una parada militar como los dioses. Se popularizaron los lentes Rayban modelo aviador y, como si todo esto fuera poco, es multiuso.

Hay que pagarle un sueldo al Don. Independientemente que tenga cuentas secretas, se lo merece. ¿Por qué se preguntará usted? Fácil. Mientras el gobierno de turno roba como quiere y hace fiestas de despedida en pubs (con plata de mis papis), desviando fondos como cagados de la mente, o se dan viajes al caribe, mientras las canchas de fútbol de los barrios siguen igual de penca, utilizan a Pinocho como la super estrella del momento y Lagos Weber lo pela como vieja con tejido. Si después de tanta cagada (no me censuren) algo bueno debe tener el tata. Por lo menos nos da tema. ¿ De qué vamos a hablar cuando pare la chala? ¿Acaso Pamela Diaz será nuestro nuevo ícono? ¿Habrán stenciles de ella en las murallas? ¿O juntaremos firmas para que vuelva Cote Lopez a Chile a mover el tambembe? Ahora la conversa va por otro lado. ¿Se merece acaso mi general (já) un funeral de estado? Lo sabrá en el próximo capítulo.

Ñá

Este organismo biológico de complejo estudio me tiene cagá.
Es que sube, baja, gira, salta y da millones de vueltas por todos lados. Marea.
Pero es bacán porque me pone endorfínica (si wn, invento palabras).
Es como el chocolate o el ejercicio.
Hasta mis mitocondrias crean ATP con mas ganas.
Mis lisosomas cagan más basura celular. Es como un ciruelax.
Y lo más increíble es que mis neuronas, que eran 99,9% amielínicas, ahora funcionan como si les hubiesen hecho un injerto de mielina y la llevan.
El corazón me late más rápido y las arterias se me ensanchan, corre mas sangre y mis labios se ponen más rosados, igual que mis cachetes (ojo, faciales).
Cuando la gente se enferma, deberían recetarlo.
Es mejor que la pulsera de los poderes mágicos caribeños y gueá.
Es mejor que los tránfugos que operan a distancia desde el Amazonas.
Y además es más bacán que los 'Lisoform' porque cuando aparece un bicharraco, el sólo dice 'anda a echarte tanax' y la cosa cochina esa explota asi como en los comerciales de raid.
Excelente.
Lo único que le falta por hacer es taparme del sol, porque como soy un topo, paso insolada y afiebrada todos los dias. Pero nadie es perfecto :)

Ventana

Tengo paja. Siempre la he tenido y siempre la tendré. Odio las ventanas de horas muertas en la u, donde no puedo hacer nada porque es muy poco tiempo....pero si quiero vegetar es demasiado y llego a sentirme inútil.
Ahora estoy en una ventana. Asco.Guacala. Prefiero estar en mi casa...escuchando mi música...frustrándome con la guitarra...y engüatándome de té de manzanilla y sopas para uno.
Ah. Que linda sería la vida si fuese así de simple. ASí de básica.
La verdad es que no sé que mierda estoy escribiendo.
A usted no le gustaría ser un ángel de Charlie?
A mi si. Debe ser entretenido. Algo peligroso pero entretenido.
Pero en realidad me gustaría que mi vida fuera como la de Floricienta. Sí. Lo mejor de la vida y güeá. Guillemón sería mi Condorito, lo sé.
Ahh si que sería lindo.
Pero no es mi vida.
Mi vida es la de Jajo.
Insisto. Quiero mi casa.

Mi culo no hace sinapsis.

A ratos creo que pienso con el culo. Así de simple. Una amiga satánica me decía que los años tiran, pero es sólo eso, y que debo dejar pasar todo no más y enfocarme en lo de ahora. En que lo de ahora es mejor. Lo de ahora me hará mas japi. Y la verdad es que se ve mejor, estoy mas japi. Pero los años tiran.
Mi pobre cabecita echa humito. Es que el momento no fue el adecuado creo yo. Ojala hubiese sido después. En un futuro, aún no sé si cercano o lejano...pero en un futuro, para así sacarme la podredumbre que me quedó aquí dentro.
Eso de 'un clavo saca a otro clavo' es mentira. De hecho, ya no estoy segura si existe un clavo número uno que sacar. Ya no vale ni la pena, ni las lágrimas, ni la espera ni nada. Ni siquiera debería llegar a pensar en eso, si ya fue.
Ah que soy lela.
Mejor disfruto mis vacaciones.

Nació hace ya un par de años. Su padre era suboficial del ejército y su madre, si no se hubiese enamorado, hubiese sido de las monjitas contemplativas. Es que ella no tomaba, no fumaba...ni siquiera se maquillaba y cocinaba cositas ricas. Pero ella ya se fue. Y no va a volver.
El ex suboficial del ejército ahora está solito. Dice que está enfermo. Que no puede respirar y que no ve nada. Por eso usa un bastoncito. Y yo lo quiero tanto...pero a veces no se nota...es que yo no acostumbro a demostrar nada.
El también habla tonteras...muchas...a granel...y de repente igual es entretenido escucharlo, pero sólo a veces...porque, quizás producto de la edad...no sé... a ratos lanza palabras, frases, historias que cagan la cabeza.
La niña que nació de la pseudo monjita y el milico siempre fue de armas tomar...nació en el sur y a los tres años ya se escapaba por la pandereta de su casa y corrí al batallón a buscar a su papá. También estaba enamorada del dentista..y le decia...'doctor doctor...saqueme una muela'...y le mostraba los dientes haciéndose la linda pensando que ese tipo sería el hombre de su vida. Y es que yo también me enamoré pendejamente de alguien ams grande.
Me acuerdo que tenía un primo que era muuucho mas grande y era lindo....yo era pequeña...y estaba rayada con la sirenita....bueno yo me subí a una cosa de plástico, simulando un bote y él me llevaba por el patio. Era mi principe y la güeá. Era el mejor(L)
Me gustan mucho las historias de la gente adulta....del tiempo en el que vivieron sus años mozos...todavía no llega a mi vida una historia digna de contarle a los próximos retoños....espero vivir lo suficiente como para tener una para cada noche.
:)

Mi propia obra de Lynch

Y fuiste violento, patético, directo, frío y triste. Y te sentí triste. Y te sentí solo. A la vez te sentí cálido, y por un momento mío. Pero no de esa forma. Es que a ratos esa locura que tú dices que está inmersa en tu sangre es como la mía, pero yo puedo controlarla.

Definitivamente, tú eres mi obra privada de Lynch por excelencia. Es que a ti no hay que entenderte, hay que verte, admirarte, quererte y hacerte cariñito a ratos. Sólo cuando quieres. Y es que yo no soy así. Según tú, yo soy una reprimida, que no se atreve a nada y que mi normalidad vale callampa. Según yo, soy simplemente una persona libre, pero que se controla para no dañar al entorno. Para no dañarme a mi misma. Eso es exactamente lo que tú pasas por alto.

Según tú, estás loco, y piensas que tal vez el mundo está en tu contra, así bien hippie. Según yo, sí...estás loco, pero amo tu locura. De vez en cuando. De día. Cuando puedes controlarla. Cuando no dejas que tus impulsos ganen y eres la persona más agradable de la vida.

Sabes...ayer si tuve miedo. Mucho. Es que yo no sabía que tú podías pensar todo eso de mi, sentir o decir todo eso simplemente. Si llegara a ser mentira, igual me rindo ante tu don de la palabra hombre...pero si fuera verdad... No puedo lidiar con tu locura.

Tú dices que no sabes nada de mi, y que yo ahora se todo de ti. Puede que sea verdad. Pero no has querido conocerme, porque cada vez que trato de mostrarte algo, pones tu locura por delante y rompes todo.

No todo el universo está en contra de ti, hombre loco. El universo sólo está, y aunque no quieras, eres parte de él.

Mi teléfono acaba de sonar. Eres tu y me pides explicaciones...que no tengo por qué darte. Mejor dicho, que ni siquiera se darte. Quieres verme. Yo no quiero, no hoy. No mañana. El lunes te veré como sea. Es que ando asustada por la vida. Fuiste tan violento que por un segundo sentí que me golpeabas, sin siquiera tocarme un pelo. Luego de un segundo me hacías cariño, me abrazabas...me protegías como para taparme de algún daño...y lo más irónico...del daño que estabas cometiendo tú.

Eres tan complejo...a ratos eres un cuadro abstracto...en otros eres un maldito rockstar que vive del sexo, las drogas y el alcohol, que sueña con romper instrumentos y morir a los 27...tal vez a causa de un suicidio, una esposa loca queriendo usar una pistola o simplemente sobredosis de nubes en el cuarto de un hotel.

A los 10 minutos ya eres algo totalmente distinto. Y eso me turba. Es que yo no se como tratarte. Ya no se como comportarme. No se si adorarte u odiarte. No se si acariciarte o golpearte. No se si quedarme o dejarte pasar. Y la verdad es que no se nada.

Me mentiste, yo lo sé...no me preguntes como. No voy a decir que quiero que me expliques cosas porque no lo voy a hacer. Si yo no entiendo, la tonta soy yo. Pero lo peor de todo es que fuiste agresivo. Conmigo. Después de decirme que no harías nada que me hiciera algún mal...aunque no debería sorprenderme...ya me lo dijo una persona que amé tanto que me dolía (así como dijo una vez Tom Hanks), y si fue capaz de mentirme él de esa manera...no me soprendería que otra persona, cualquiera que fuese,también lo hiciera.

Sabes... no se si quedarme viendo la maldita bastarda película o salir corriendo despavorida, mandarla al carajo y otorgarle el premio frambuesa a la mejor película que se ha hecho para cagarme la cabeza.

Y pensándolo bien, eso tampoco puede hacerse...si eres obra de Lynch.